夜风穿过狭窄的胡同，带走最后一丝血腥，却吹不散那凝固如实质的死寂。

    屠夫跪在冰冷的石板路上，左手死死攥着喷涌着热血的右腕，剧痛与失血让他眼前阵阵发黑，但他不敢发出任何声音。

    那双曾经只懂得凶残与狂妄的眼睛里，此刻只剩下一种被彻底碾碎的、动物般的恐惧。

    他看着那个身穿中山装的男人，看着他用一块雪白的手帕，慢条斯理地擦拭着那柄薄如蝉翼的剔骨刀，动作优雅得像是在完成一件艺术品。

    鱼贩的眼神没有落在他身上，仿佛这截断手的主人，不过是砧板上一块无足轻重的边角料。

    巷口那辆出租车的后备箱被打开了。

    糖人，那个曾经扛着糖葫芦杆子的小贩，像拖拽两条死狗一样，将昏死过去的裁缝和被钢针钉住手掌、痛得浑身痉挛的铁锤，轻而易举地扔了进去。

    整个过程，没有一丝多余的声响，只有沉闷的肉体碰撞声。

    “处理干净。”

    鱼贩的声音响起，平淡得像是在吩咐晚餐的菜单。

    那个修鞋的“千手”点了点头，从他的工具箱里取出的不再是锥子和锤头，而是一支小巧的、喷射着高压水流的清洗装置。

    他蹲下身，开始细致地冲刷地面上那几滴不甚明显的血迹，水流过处，石板路恢复了它原本的灰败，仿佛方才那场迅捷而残酷的肢解从未发生。

    王大力提着那瓶酱油，从院门内无声地走出，他的出现没有引起任何波澜。

    这些仿佛从旧时光里走出来的幽灵，只是向他投来一个心照不宣的眼神。

    “先生问，”

    王大力的声音一如既往地沉稳，“刀，钝了没有？”

    鱼贩擦拭着刀身的手微微一顿。

    他抬起头，那张平平无奇的脸上，第一次露出了一丝复杂的情绪，那是一种混杂着追忆、虔诚与无上荣耀的狂热。

    他将那柄剔骨刀小心翼翼地收回怀中，仿佛在安放一件神圣的祭器。

    “回先生，”

    他的声音带着一丝不易察觉的颤抖，“二十年，未曾生锈。只要‘井’还在，这把刀，就永远锋利。”

    王大力点了点头，不再多言。

    他转身，重新走入那扇隔绝了两个世界的木门。

    鱼贩的目光最后落在了屠夫身上，那眼神冰冷而漠然。

    “你们的雇主，出卖了你们的灵魂。”

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